Возможно кто - то читал, а может и нет. В общем основной темой книги является - создание в недалеком будущем программы позволяющей сознанию человека сливаться с программой или игрой. (2е намного чаще)
. При входе в пространство (в книги глубина) человек не управляет, а становится созданным персонажем. Не буду рассказывать всю книгу - кто заинтересовался прочитает.А эту тему создал по тому, что Лукьяненко великолепно описал один сервер (в то время естественно не существовавший) из игры Властелин колец. Честное слово очень забавно!
Вот собственно он. Возможно многое будет не понятно, но это один + для полного прочтения.
Ущелье выводит нас в странную местность.
Тоже горы - но иные. Они не просто безлюдные, они дикие. Словно
когда-то здесь была жизнь... а потом что-то убило ее. Сумрак. Наверное,
все-таки день, но небо обложено плотными свинцовыми тучами. Валит ленивый
мокрый снег. Все охвачено запустением и глухой тоской. Внизу, по склону,
между черными клыками скал, вьется тропинка.
- Что это? - тихо спрашивает Вика. - А, Леня?
Озираюсь. Нет, мы точно вышли в иное пространство. И, кажется, оно
мне знакомо.
- Эльфы, - говорю я. - Это какой-то сервер ролевиков. Они тут играют.
- Как в "Лабиринте"? - подает голос Неудачник.
- Нет, по другому.
- Мы тут далеко не пройдем, - хмуро говорит Вика. - Или замерзнем,
или эльфы пристрелят мимоходом.
- Вначале замерзнем, - говорю я. Моя рубашка пошла на жгуты, пиджак я
легкомысленно бросил.
- Ничего, зато твой голый торс производит незабываемое впечатление, -
иронизирует Вика. Ей хорошо, она в свитере. Да и у Неудачника
маскировочный комбинезон - он довольно теплый.
- Было бы кого впечатлять, - я вытягиваю руку. - Вика, впереди -
тропа. Надо выбираться туда и искать людей.
- Эльфов.
- Людей, эльфов, гномов. Кого угодно.
Снега почти по колено, мы бредем медленно. Неудачник виновато шепчет:
- Я, все-таки, не понимаю...
- Знаешь, кто такой Толкиен?
- Это автор...
- Только не надо цитировать "Властелина Колец" наизусть. Так вот, это
виртуальное пространство, созданное его поклонниками, ролевиками. Они тут
собираются, одеваются в тела персонажей книги, и разыгрывают разные
сценки. По Толкиену, или по другим писателям.
- Театр, - решает Неудачник.
- Ну... в какой-то мере.
Неудачник замолкает, полностью удовлетворенный объяснением. Мне до
полной ясности далеко.
Какой это сервер?
Каковы законы данного мира?
Где располагаются законные выходы, через которые можно протащить
Неудачника?
О том, что делать дальше, я даже думать боюсь.
Тропа хорошо утоптана, словно недавно здесь промаршировала целая
армия. Снег тает, едва касаясь тропы. Наверное, виной тому - колдовство.
Мир ролевиков живет по своим законам, здесь существует магия.
- Куда теперь идти? - своей фразой Вика возлагает на меня
командование. Очень приятно такое доверие... оправдать бы его. Я пытаюсь
вспомнить карты ролевых пространств, но сразу отказываюсь от своей затеи.
Их рисуют все, кому не лень.
И тут я слышу слабый перестук из-за ближайшей скалы. То ли
сумасшедшая лошадь с кастаньетами на ногах, то ли великан с клацающими от
мороза челюстями.
Времени на размышления нет.
- Сюда! - шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника на снег,
прикладываю палец к губам: - Т-с!
С тропы Вику и Неудачника не видно. Становлюсь, широко расставив
ноги, сдергиваю ремень. "Варлок" с шелестом разворачивается в огненную
плеть.
Вид у меня должен быть достаточно грозный. Голый по пояс мужик, с
припорошенными снегом плечами. Тело Стрелка я моделировал жилистым и
крепким, сразу будет видно, что боец могучий. Да еще сияющая плеть в
руке... любой тролль испугается.
Перестук все ближе.
Корчу лицо в кровожадной ухмылке и жду.
Из-за скалы показывается маленькая, от силы по грудь мне, фигурка.
Вот так великан с клацающими челюстями!
Лицом и телосложением путник похож на ребенка. Вот только с гормонами
у него что-то не в порядке - голые по колено ноги обросли густой шерстью.
Да уж, с такими лапами и босиком на снегу уютно. На груди у путника
маленький барабан, в который он постукивает на ходу палочками.
Хоббит.
Это хорошо.
При виде меня хоббит застывает, как примороженный. Даже одна
барабанная палочка валится на снег.
- Гы-гы! - зловеще говорю я.
Хоббит уже не барабанит, зато у него и впрямь начинают постукивать
челюсти.
- Кто? - вопрошаю я, протягивая к хоббиту "Варлока". Плеть начинает
азартно вытягиваться, приходится ее отдернуть.
- Хардинг, с-сэр! - шепчет хоббит.
- Кто? - уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит впал в
полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно
заткнутый за пояс.
- Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил Холфаста,
Холфаст родил Хардинга...
- Тебя, что ли?
- Меня, добрый сэр!
- Зря!
- Да, добрый сэр, - покорно соглашается Хардинг.
- Я тебе не сэр! - ору я. - И уж точно - не добрый! Я... - приходит
вдохновение, - Конан! Отважный киммериец Конан!
Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не спрашивая,
каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкиена. Впрочем, ролевики
народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и
Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.
- Куда идешь? - веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот крутится,
стараясь не сводить с меня взгляда.
- А-армию догоняю.
- Какую еще армию?
- Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идем!
- Зачем?
- А они же плохие!
Мне все больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит ребенок.
Взрослый нашел бы аргументацию посерьезнее, да и в бой бы кинулся.
- Армию... - задумчиво говорю я. - А! Помню. Была...
В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не
сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.
- Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, - сообщаю я. - А?
Хоббит ошалело мотает головой и прижимает руки к животу.
- Жратва есть?
Отважный Хардинг отдает мне заплечный мешок. Я обнаруживаю в нем пару
лепешек, фляжку, кусок вяленого мяса и добрею.
- Запасливый ты, хоббит... А это что?
Со дна мешка я извлекаю "Сникерс".
Хоббит немедленно начинает реветь. Да. Точно, ребенок.
Зубами срываю с шоколадки обертку, откусываю половину, остаток
протягиваю хоббиту. Тот перестает плакать.
- Как думаешь, побьете вы гномов? - вопрошаю я. Нельзя же просто
ограбить, и отпустить. А поговорить?
- Побьем! - кивает хоббит. - Они стрелы из тиса делают, а из тиса
стрелы плохие! А еще они хирдом строятся, а это построение плохое...
У меня нет ни малейшего желания вникать в детали разногласий эльфов и
гномов.
- Город далеко?
- Лориен в пяти милях...
Что-то у них тут неладно с географией... Впрочем, ерунда. Еще бы
узнать название сервера.
- А кто правит этой страной?
- Светлый эльф Леголас!
Ладно. Информации достаточно.
- Иди, - закидывая хоббитский мешок на плечо, говорю я.
Против грабежа Хардинг не протестует. Более того, робко спрашивает:
- Можно мне пойти с вами, Конан? Гномов и без меня побьют.
Еще чего не хватало. Вновь корчу зверскую рожу и шепчу:
- А ты знаешь, что хоббит - это не только ценный мех? Это еще и
тридцать-сорок килограммов вкусного, легко усваиваемого мяса!
Книжки не врут, хоббиты и впрямь умеют быстро бегать. Только мелькают
в снежной пыли мохнатые пятки.
К Вике и Неудачнику я возвращаюсь в наилучшем расположении духа.
Разговор они слышали, пересказывать не требуется.
- Вот еда, - я вручаю Неудачнику мешок. - Сейчас сделаем тебе
подстилку и выйдем из глубины. Вернемся честно, через Лориен, с нормальным
снаряжением. И вытащим тебя отсюда. Согласен?
Неудачник кивает.
- Подождешь часа три-четыре... - размышляю я. - Ничего?
Впрочем, иного выхода у нас все равно нет. Полуодетый, под
снегопадом, я его пять миль не протащу.
Вдвоем с Викой мы устраиваем под старой елью подстилку из веток,
укладываем Неудачника, вручаем мешок с трофеями. Во фляжке - легкое
спиртное. На настоящем морозе им греться не стоит, а вот в виртуальности -
почему бы и нет?
...
Ролевики себя особо не афишируют. Есть исключения, вроде "Эльфийских
Полян", но это скорее аттракцион для туристов, где сказочные герои
зарабатывают себе на хлеб... точнее, на оплату электричества и телефонных
счетов.
Можно было бы и к Леголасу нагрянуть под видом туриста, но кто знает,
чем такое обернется? Это все равно, что в Мекку явиться христианину и
попереться прямо к Черному Камню в ботинках, шляпе и с золоченым крестом
на груди.
Нет уж, лучше я буду новичком, начитавшимся Толкиена, Говарда,
Перумова и всех прочих писателей, отдавших должное романтике мечей и
драконов!
Вики почему-то нет. У входа топчется лишь какой-то эльф -
хрупкое золотоволосое существо невнятного пола и возраста. На нем салатные
штаны в обтяжку и зеленая курточка. За плечами эльфа лук и колчан со
стрелами.
Останавливаюсь у двери, жду. Эльф косится на меня, потом сует руку за
пазуху, извлекает сигарету и зажигалку. Затягивается, выпуская струю дыма.
Курящие эльфы - зрелище не для слабонервных. Кажется, что он помрет
после первой же затяжки, наглядно иллюстрируя вред никотина... Черт!
- Ви... - начинаю я, и осекаюсь. А если - не она?
- Ви, ви! - жизнерадостно говорит эльф. - И ви, и ми... Леня?
Голос Вика тоже изменила, наверное, работает программа звуковой
коррекции. Можно подумать, что в виртуальность попал Робертино Лоретти.
- Ты? - все-таки уточняю я.
Вика понимает мои сомнения.
- Хоббит - это не только ценный мех! - весело сообщает она. - Узнал?
- Почему именно эльф?
- Мы все-таки на их территории. Безопаснее будет.
- А как тебя зовут?
- Макрель.
- Что?
- А чем не эльфийское имя? Я из шотландских эльфов.
У меня возникает легкое подозрение, что Вика тоже приложилось к
чему-то веселящему.
- Ну... а кто ты, он или она?
- Я деталей не прорисовывала, времени не было, - небрежно заявляет
Вика-Макрель. Отбрасывает сигарету. - По ситуации посмотрим.
Торчать дальше у здания глупо, и мы входим. Узкий темный коридор,
стены изрисованы какими-то граффити батальных жанров. В конце коридора
полыхает белое сияние, за которым смутно угадывается человеческая фигура.
- Кто вы? - окликают нас.
- Мы услышали призыв пресветлого Леголаса и пришли на помощь! - кричу
я.
- Стойте, где стоите! Как ваши имена?
- Макрель, из светлых эльфов озера Лох-Несс! - заявляет Вика.
- Лекарь Элениум, из страны Транквилии!
Вика пихает меня под ребра, но делать нечего, имя уже придумано и
названо.
Человек, скрывающийся за сиянием, размышляет.
- Вы пришли вместе?
- Да, - отвечает Вика. Она берет руководство на себя, и я этому рад.
Не то настроение, чтобы вдумчиво и серьезно морочить кому-то голову.
- И что же сдружило светлого эльфа и лекаря-человека?
- В бою с орками меня предательски ранили тисовой стрелой! -
восклицает Вика. Она по-прежнему избегает обозначать свою половую
принадлежность. - Если бы не чудесная сила Элениума, ты не видел бы меня
сейчас, незнакомец!
Стою с каменной мордой, но это стоит огромных усилий.
- А что скажешь ты, Элениум?
- Шайка гнусных гномов, построившись хирдом, - вспоминаю я рассказ
малютки-хоббита, - предательски набросилась на меня! И если бы не отвага
Макрели, я... я...
Не знаю, как закончить, и закрываю лицо руками. Беззвучный смех очень
похож на рыдания.
Сияние расступается, и в коридор выходит старец. Движения так
порывисты, а голос так молод, что больше чем на двадцать лет он не тянет.
- Я рад приветствовать мудрого лекаря и отважного... отважную... - он
начинает мяться, - отважного эльфа! Теперь вы в безопасности!
- Спасибо, - шепчу я.
- Ты, мудрый Элениум, получаешь десять очков мастерства, пять -
выносливости и пять - силы, - сообщает старец. - Ты же, э... Макрель...
получаешь десять очков мастерства, десять - выносливости, десять - силы, и
десять - храбрости.
- А почему я без храбрости остался? - возмущаюсь я.
- Слезы не к лицу людям! - важно заявляет старик. Но за меня
вступается Макрель, которой (или которому) привратник явно симпатизирует.
- Элениум проливает слезы о старшем брате своем, Седуксене, погибшем
от лап гномов!
Ой. Кажется, Вика переигрывает...
По счастью, юный старец то ли не знаком с фармакологией, то ли имеет
чувство юмора.
- Хорошо, ты получаешь пять очков храбрости, - великодушно решает он.
- Войдите же в славный город Лориен и наберитесь сил перед решающими
боями!
Повинуясь его жесту, мы входим в сияние и обнаруживаем в конце
коридора массивную железную дверь.
- Старший брат Седуксен, говоришь? - шепчу я в спину Вике.
- Да ладно, не сердись...
И мы выходим на улицы Лориена.
Минуты две я стою, озираясь. Дьявол, а ведь и впрямь - красиво!
Исполинские деревья с белой, как снег, корой. Темная зелень и
багряное золото листвы. Дорожки, мощеные белым камнем. На деревьях
устроены какие-то площадки и жилища, соединенные деревянными лестницами.
- Ничего поработали, - профессионально комментирует Вика. - Молодцы.
На голом энтузиазме такое выстроить!
) или саблю... 
